Le Havre, 1er août 1964
Petite bruine fine, temps maussade. Je fais les cent pas le long du quai Joannes Couvert auquel est amarré le déjà légendaire paqquebot France, à l'endroit même où l'était autrefois son illustre ancêtre le Normandie. Dans moins de deux heures, je dois monter à bord à destination de New York. Mon but? Devenir journaliste, métier qui mène à tout à condition d'en sortir, dit-on. Encore faut-il pouvoir y entrer.
Genève-Cointrin, 31 juillet 1974
Dix ans après, par pur hasard quasi jour pour jour, je descends fauché comme une trombe de l'avion de la Lufthansa en provenance de Moscou, via Francfort. A la sortie de l'aéroport, après l'avoir examiné le douanier me rend mon titre de voyage et lève les yeux vers moi, l'air de me demander:
--Qu'as-tu fait du temps qui t'a été donné?
Voici ma réponse en dix épisodes:
America, America
A l'Ouest quoi de nouveau?
Osage
La route des Anges
L'incendie de Los Angeles
Newroom
Mon Mai 68
Les forceurs de blocus
Du rififi aux Sundarbans
A la recherche du Cap sans Nom
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